Регистрация

Рассказы и сказка Анны Лампасовой

  • 13 марта 2010
Анна Лампасова

Конкурс «Волшебное перышко»

Об авторе

Мне 15 лет, я учусь в 9 классе гимназии № 32 города Иваново.

Я пишу рассказы уже три года и рисую с шести лет. Я родилась в семье художников (мой дедушка Константин Петрович Фролов – заслуженный художник России, мама член Союза Художников России), и вся моя жизнь неразрывна связана с искусством. С детства я регулярно посещаю выставки, спектакли, симфонические концерты, и кажется, для меня не существует праздника прекраснее, чем праздник души – например, новая книга, которая ждёт на любимом рабочем столе...

Если быть честной, мне уже сложно представить себя «без пера в руке». Я постоянно что-то пишу, записываю свои иногда безумные мысли, придавая им красивые формы. За год с небольшим у меня накопилось семьдесят рассказов, статей и стихов чуть меньше. Только в творчестве я чувствую себя  счастливой, что, кажется, за спиной вырастают белые крылья. Это так здорово – идти по одинокой утренней улице, обдумывать новый текст, жить и дышать им. Думать, с чего я начну рассказ, стих или статью, какой строчкой закончу. Чувствовать вдохновение, от которого хочется лететь... Это счастье.

В будущем я вижу себя журналистом, активным, трудолюбивым, пишущим человеком. Я буду поступать в Санкт-Петербург и хочу посвятить журналистике всю жизнь.

В декабре 2008 году я стала лауреатом Литературного конкурса работ учащихся 9-11 классов «Золотое перо 2008», получила приз за художественный вкус и выразительность в номинации «Малая проза». В 2010 году – лауреат Первой Международной премии в области веб-журналистики «Yousmi Web-Journalism Awards 2009», номинация «Лучший jimdo-блог». Являюсь членом Молодёжного Литературного Объединения «Основа» при Ивановском Союзе Писателей. Не представляю своей жизни без творчества, йоги, книг и живописи.

«Моему городу»

Я вижу тебя каждый раз, когда в недопитом чёрном чае отражаются звёзды. Они освещают весь этот серый город, словно солнцем. А в моей чашке – ты, с ароматом корицы, дурманно-поэтичный. Слагаешь стихи даже сейчас, здесь, в этой маленькой комнате, и я чувствую, что лечу. Над всеми крышами твоих домов, над Дворцовой площадью, которая окрыляющим счастьем хрустит у прохожего под ногами...

Питер. Я вижу тебя каждый раз, когда южный ветер из окна обвевает слова твоих песен. Он рисует на моём лице улыбку, печально-лиричную – твою.

Не касаюсь крыш. Наслаждаюсь ароматом любви, парящим над городом. В нём нельзя чувствовать себя покинутым. В Питере, как в детстве, тебя всегда что-нибудь сопровождает – конфетное счастье, чайная радость... стихи. В каждой улице, переулке, дворе живут кем-то забытые строчки, сочинённые влюблёнными поэтами. Влюблёнными в тебя, Питер.

Не касаюсь крыш. В моём городе ветра. Они не сдувают, как чаинку – только направляют полёт. В каждом дыхании ветров – мягкая прохлада, она заставляет петь каждую струну души. В сердце играет музыка шелеста пожелтевших страниц. Аромата любимых распахнутых книг. Горького шоколада первых признаний.
Тихо сажусь на лавочку в каком-нибудь парке – там теперь поселится моя душа – а напротив влюблённая пара. Просто смотрит друг другу в глаза, в которых спит весь Космос. Тонет в них, доходя до самого дна...

В Питере люди – любят.

Я вижу тебя каждый раз, когда луна остаётся светить в холодном чёрном чае. Она освещает мне путь белыми ночами, когда и так светло. Я вылетаю из окон твоих домов, лечу над всеми проспектами, в которых уже зажигают огни. Люди в домах спят, крепко обняв друг друга, как по ночам их обнимает Питер – в моём городе не бывает холодно. Он – везде. В маленьких ночных кофейнях обволакивает своим теплом одиноких, на Невском проспекте с особым трепетом греет замёрзших прохожих...

Питер. Он впитал меня своими улицами, переулками, стихами, песнями. Мне остаётся только – никогда, никуда от него не уезжать.

Не касаюсь крыш. Мой город – мир юных художников-странников. Только в нём люди – в душе – с этюдниками, красками, кистями в любую часть дня, в любую погоду творят тебя, чтобы оставить в сердце подольше. Питер, ты – искусство. Со всеми своими домами, улицами, надписями на асфальте, необыкновенно высоким небом – такого неба нет ни в одном городе – дом, уют для творческих натур.

Не касаюсь крыш. В объятиях тёплого, с ароматом любимых духов, шарфа я лечу и слушаю счастье, играющее гитарными аккордами в наушниках. В моём городе всегда – осень, потому что всегда – волшебство...

Питер, я люблю тебя не за то, что ты – такой, стихотворно-удивительный.

Я не могу без тебя, потому что только с тобой моё сердце чувствует любовь, все её самые тонкие нюансы. Душа играет гитарное соло и от сказочного счастья – беспомощно улыбается.

«Лунная пыль»

Патриция сидела у окна, освещённая лунным светом. Воздух пах лавандой и мягкими рифмами, в чёрных глазах отражались звёзды…

Пат была такой тонкой, хрупкой, что было страшно поранить её лишним дыханием. Она не видела темноты – только лунный свет. Не чувствовала свою болезнь – лишь возможность писать стихи, не отвлекаясь на внешний мир. С трепетом обнимая колени, Пат наблюдала за движением луны. Девушке казалось – там, на той стороне, жизнь совсем иная. Она думала, на луне темно, но волшебно, ведь на небесах всегда сияет свет.

Пат с блаженством пила лавандовый воздух, словно каждая его капля была слаще, пьянее райской воды. Она не умела пить и есть – земное. Люди говорили: «Больна», в тонкие хрустальные руки впускали иглы, шептали – иначе не выживет.

Но однажды к Пат пришёл художник, и она поверила всем его словам. Он пообещал, что вскоре последует улучшение, во время которого девушка вновь сможет и писать стихи, и пить, и есть... Художник принёс ей рафинад, сладкий, приторный, тающий – невозможный.

– Это небесный сахар. Лунная пыль. Дорожка между этим миром и тем.

Девушка верила ему и млела от долгого сладостного послевкусия. Глотала тихо, чтобы он не услышал её нестерпимый, манящий страх...

Затаив дыхание, Пат никогда ещё не казалась художнику такой живой.

Ослеплённая внезапным светом, она бежала по лавандовым полям. Что-то грело в груди, словно солнце навеки посилилось в области сердца. Вокруг Пат струился божественный аромат, который хотелось пить, жадно глотая по маленькой капле. Умываться им, касаться тонкими руками. Казалось, бутоны цветов – её новые незаконченные стихи. И так сладко было понимать, что вот сейчас, в эту самую секунду, которую невозможно удержать, она допишет их, сотворит что-то неумирающее, вечное…

Тише... Нас просто нет.

Пат увидела светлого, стройного юношу. Он был похож на сон, на сказку, которая не существует. Где-то вдалеке звучало гитарное соло, но она слышала его в своём сердце. В ритме вальса они кружили по лавандовым полям, нежно касаясь друг друга. Девушка чувствовала на шее его чуть заметные, трепетные поцелуи… Они летели в танце, сливаясь с музыкой. Это была луна, иной мир, где посреди чернильной тьмы всегда сияет ослепительное солнце.

Он был глух, но чувствовал мелодию, саму её суть, тоньше, глубже любого слышащего.

Свет… он внутри нас. Как и музыка. Окружающая тьма, невозможность слышать – лишь стена. Но никогда ещё счастье не бывает таким пьянящим, как в тоске. Никогда свет не ослепляет так, как во тьме. Нужно лишь научиться – чувствовать... Созерцать всё, словно волшебство.

В ритме вальса, наедине юноша обнимал её, боясь отпустить. Касался обнажённых плеч, словно они стали самой жизнью. Он был для Пат смыслом, строчками, вплетаемыми в стихи…

Босиком по лавандовым полям. Закрыв глаза, она впервые увидела всё вокруг настоящим, истинным. Смысл открывался девушке, словно по волшебству. Она чувствовала лишнее в стихах, рваные рифмы, неудачные образы. Свет подчинялся пленительной музыке... Всё ожило, задышало у неё на глазах.

И тихий шёпот звучал, как исцеление:

Нас просто нет. Мы как воздух…

Художник с нежностью взял её руку. В комнату в это мгновение ворвалось утро, ослепляющее всё вокруг холодным, мёртвым светом. Но вопреки восходящему солнцу около Пат чувствовались присутствие луны, тихий, почти священный шёпот звёзд…

«Нас просто нет…»

Неожиданно он встретился глазами с врачом:

– Играй, ни за что не переставай играть.

Художнику казалось, тот ворвался в их мир, разрушив пелену таинственности и искусства… Но, несмотря на свои чувства, он вновь взял в руки гитару. Секунды, минуты, время душили художника, не давая вдохнуть воздух. Но он был готов играть ради Пат, даже если пальцы сотрутся в кровь.

– И всё-таки вы сведёте её с ума. Она очень больна…

– Не больнее нас.

Пат сидела у окна, непрерывно записывая что-то в пожелтевший блокнот. Глаза, сияющие от слёз, казались такими живыми, яркими, как никогда прежде. Но всё же в них чувствовалось что-то, отделяющее девушку от этой комнаты.

Она была так близко… Она была дальше луны.

– И снова не ест. Пат будто бы не с нами.

– Это пройдёт. Главное сейчас – не трогать. Пусть пишет...

Искусство способно излечить любые раны.

Он знал про её болезнь. Но никогда художник не видел такого одухотворённого лица. Ни в ком он ещё не чувствовал столько жизни, сколько было в девушке в те мгновения. И все, кто окружали их, казались статуэтками, не способными различить счастье в темноте…

Художник знал – утекают только секунды, минуты, время. Их не удержать. Но тот, кто способен в кромешной черноте зажечь свет, не умрёт никогда.

Они летели над лавандовыми полями, взявшись за руки. Всё в мире играло гитарное соло – райские птицы, их тонкие пальцы, аромат сирени, ласкающий воздух. Звёзды никогда ещё не были так близко. Казалось, чёрные облака – это ветки сирени, небо – нежный, пьянящий родник, способный излечить любые раны. Пат непрерывно шептала строчки новых стихов, паря над вселенной…

«Нас просто нет».

Это было горькое счастье, но самое упоительное, сладостное. Счастье, за которое всегда что-то отдаёшь, иначе нельзя. Но, отдав, получишь взамен глубинный райский мир.

Она положила на алтарь своё здоровье за одну возможность парить в небесах. Видеть мир иначе. Писать стихи. За малейший шанс – чувствовать…

Взлетев, юноша потерял зрение, но вновь мог слышать, дышать каждой крупицей небес.

Ты так красива в лучах сирени.

Руки ему заменяли глаза. Сквозь прикосновения юноша чувствовал красоту Пат, погружался глубоко в неё, словно в родник блаженств. Он обнимал девушку, дорожа каждой секундой.

Пат, ты чувствуешь это, – мы одно целое. Знай, на пути к исцелению необходимо преодолеть глухоту, чтобы разучиться слышать боль – лишь самые прекрасные звуки. Слепоту – она подарит нам шанс видеть, чувствовать прикосновениями, жестами, шёпотом... Отберёт возможность видеть – мучения. В конце мы на мгновение станем немыми, обретём молчание. Оно научит нас понимать мир и любить – без слов. Это мгновение ты затем забудешь, но его всегда будут помнить твои целительные глаза, руки, волосы. Они не забудут и меня, и луну, и этот рай, хотя бы урывками… Но знай, Пат, нас просто нет, как ничего нет. Мир – это сон, в котором мы свободны, как птицы, потерявшие стаю.

В это мгновение юноша почувствовал – что-то невыразимое разъединяет их. Какая-то потусторонняя сила разжимает руки. Он ещё крепче обнял её. Юноша держал Пат в руках, как звёздную ночь…

Она была для него больше, чем небо.

– Пат…

Она посмотрела на художника взглядом, полным счастья и слёз. Пат вернулась, она вновь была здесь, в этой маленькой комнате, озарённая утренним светом. Такая же нежная, хрупкая, пленительная. Такая же живая и одухотворённая, как прежде, но – исцелённая. Это чувствовалось во всём: в тонких тёплых руках, в линиях лёгкого облегающего платья, словно в складках упоительной тишины. И жертвы больше не были нужны, чтобы чувствовать счастье.

– Ты не поверишь: я только что была на луне. Это так легко, как и всё на этом свете.

В мгновение она увидела вокруг себя многочисленные картины – на них были изображены лавандовые поля, звёздное небо, знакомый юноша. Художник создал это – для неё одной. Придумал смысл, сотворил его своими руками, и стал для девушки всем: исцелением, небом, самим воздухом…

– Пат, ты выдержала это. Ты победила болезнь.

– Покажи мне свои руки.

Она с трепетом коснулась его ладоней – пальцы все были в крови от долгой, неустанной игры на гитаре. Пат не могла поверить, что человек может вот так, за несколько мгновений стать для неё целым миром. Она целовала руки художника, кончики пальцев, по-прежнему пахнущих лавандой.

– На луне я непрерывно писала стихи… Но что-то подсказало мне променять их на лунную пыль, ведь её можно достать только на самой луне или – из твоих рук. Она целительна, как целительно всё, что обогащёно смыслом. Особенно, если в это верить. Лунная пыль излечит твои раны на руках, как исцелила меня.

И пусть это останется необъяснимым…

…В нашей вселенной ничего нет – она только сон. Но когда стоишь на краю, не видя смысла, что мешает сотворить мир?..

«Белой ночью»

Сказка

Когда с небес исчезает солнце, на берегу холодной реки появляется силуэт девушки. Всё её существо соткано из лёгких, живописных мазков. Тонка, как струна, мелодична, как это серое небо. В мгновения, когда виден обнажённый силуэт, вселенная оживает, наполняется чувственным ароматом любви.

И бросает свои светлые слёзы к её босым ногам.

Дождь прикасается к шёлку обнажённой кожи. Он знает, что такое – холод.

Режущая, непроходимая боль в области груди…

Плачет небо. Тону в объятиях холодной реки. Её течение не излечит слишком глубокие раны. Не приблизит на короткий миг твоё присутствие рядом. Чувствую все нюансы твоей боли. Чувствую ускоренное дыхание, сбивчивый, неровный пульс. Ни дождь, ни гроза не нарушат этой ужасающей мёртвой тишины.

Нас не существует в этом мире. Как для нас не существует вселенной кроме друг друга. Силуэтов, которых нет.

Плачет небо. Я ищу тебя уже целую вечность. От первого до последнего солнца. Ищу твой чувственный образ, олицетворяющий тонкость и чувственность. Грусть.

Две половины солнца – мы не находим друг друга.

Нас создали, как улыбки на лицах людей, сделать мир прекрасным. Мы – искусство, зеркало, отражающее вечность, но вовсе не жизнь.

Когда с небес исчезает солнце, они называли это белой ночью, акварельная муза удивительным светом озаряет весь мир. Ветер с нежностью шелестит её золотистыми волосами. На обнажённой коже светлыми бликами играет душа солнца.

Вопреки дождю около реки собираются люди. Они наслаждаются прекрасным искусством, которое воплощено в обнажённой девушке.

В волосах запутался цветок жасмина. В мгновения дождя вселенная излучает лишь его аромат…

Говорят, эта девушка – половина солнца, уходящего вглубь небес. Она ищет свою половину, чтобы на века не исчезать с вышины…

Но лишь печаль и боль делают этот мир воистину прекрасным.

Плачет небо. Замерзаю в объятиях холодной реки. В этом мире не существует ни солнца, ни дождя. Всё – лишь совершенная иллюзия, придуманная Творцом. Ловим душою каждый звук. Боимся потеряться в этом мире и не узнать друг друга. Не узнать нити солнца, в которых ярким светом – мы.

Мы – чья-то чужая фантазия, сотканная из живописных мазков. Высокими стоим среди обломков башен этого мира. Навеки нам не обрести вышину.

Плачет небо. В темноте белой ночи ищу твои тонкие руки. Хочу раствориться в плавных линиях твоего обнажённого тела. Упиваюсь оглушительным криком тоски, в мёртвой тишине не нахожу ответа…

Солнце, как и боль – тоже по-своему искусство. Прекрасное, вечное, совершенное, но до тоски одинокое…

Когда однажды с небес исчезло солнце, плавный силуэт девушки навеки растворился в брызгах последней росы…

Он шёл навстречу ей, но они не узнали друг друга.

Автор: Анна Лампасова, ученица 9 класса
гимназии № 32 города Иваново

Фото автора

(Vulcano)

5 из 5 звезд
(голосов: 10, сумма баллов: 50)
  • 13 марта 2010
  • 3332
  • 3

Получайте бонусные рубли за вашу активность!

Дорогие читатели, оставьте свой комментарий об этой статье. Ваше мнение очень важно для нас и для других пользователей. Получите за каждый комментарий 1 бонусный рубль!

Нажмите на кнопку вашей социальной сети и поделитесь информацией с вашими друзьями.

Похожие публикации

Комментарии (3)

, чтобы вы могли оставить свой комментарий.


Елена 13.03.2010 в 10:24

Анечка, рассказы твои великолепны! Они похожи на тонкое кружево из золотых и серебряных нитей... Желаю тебе творческих успехов и неиссякаемого вдохновения!

Анастасия Швед 14.03.2010 в 23:01

Дорогая Анечка! Мне очень понравились твои работы! Читала с удовольствием, и вместе
с тобой гуляла по Невскому проспекту, чувствовала душу "...города, знакомого до слёз..."!
Хотя, к сожалению, никогда не была в Санкт-Петербурге:((( Аня, это такое счастье, когда
есть возможность с самого раннего детства приобщиться к прекрасному: к живописи, к
классической музыке, к слову!
Тебе всего 15 лет, а в твоих рассказах есть уже только твой
писательский почерк! Успехов тебе в творчестве, передавай привет
всей своей творческой семье!
С уважением, Настя

Ирина Ивановна 26.03.2010 в 18:46

Анечка! Ты молодец!

Всероссийские быстрые дистанционные он-лайн конкурсы

Орг.взнос всего 150 рублей. Электронный диплом сразу после оплаты орг.взноса!

Международные и Всероссийские дистанционные конкурсы

Участие в конкурсах БЕЗ оплаты орг.взноса! Ускоренные сроки подведения итогов.

Онлайн тестирование для детей и педагогов

Участие в онлайн тестировании БЕЗ оплаты орг.взноса! Наградные документы можно заказать сразу после объявления результатов.

Как стать экспертом наших конкурсов

Любой участник конкурсов нашего портала может стать экспертом конкурса и оформить бесплатную электронную Благодарность за свою работу!

Мы в социальных сетях

Подружитесь с нами и получите 15 бонусных рублей!